Il y a une sorte d'ironie du sort, de boucle perfide qui se boucle, dans les histoires de souffle de mes enfants. Un truc qui pèse sur la grande section, comme une sorte de rite initiatique avant le grand passage au CP, ou que sais-je.
Alors que contrairement à Cro-Mi, Lomalarchovitch n'avait jamais donné signe de quoi que ce soit, j'ai eu un premier doute il y a quelques semaines.
Et puis hier soir plus moyen de douter, il avait spasmodiquement toussé tout l'après-midi au centre de loisirs, le souffle court et haché. Bref, la crise d'asthme, et pas la petite.
Ventoline, pas grand chose. Cortisone, pas beaucoup mieux. 15. Urgences.
Accueil VIP. Vous ne passez pas par la case salle d'attente, vous foncez aussi vite que le souffle de votre enfant le permet dans la salle de soins. Laissez monsieur, la carte Vitale et le carnet de santé se dépatouiller avec la paperasse :D
On complète la dose de cortisone et c'est parti pour des séries de respiration dans le masque. Un premier round, ça va beaucoup mieux (on l'entend au fait que Lomalarchovitch me fait des "Maman, je suis ton fils" façon Dark Vador dans le masque et se plaint d'avoir dû quitter la maison sans avoir fini son repas). Mais ça siffle encore. Alors on repart pour un tour. Tout le monde est motivé pour qu'on rentre dormir dans notre maison, mais le doute plane encore. Elle est "bien cognée", cette crise, comme dirait la chouette toubib.
Pendant le deuxième tour des nébulisations, Lomalarchovitch parle environ en continu. C'est assez rassurant sur l'amélioration de son état mais hey. Vous savez ce que ça fait un enfant bavard, épuisé, sous cortisone ? Ça parle. Sans discontinuer.
On lit tout ce que la salle compte de livres entiers. On enlève le masque. On attend. On mange un sachet de madeleines en attendant (nous on avait pas mangé DU TOUT) et il était déjà minuit et des.
Dernière évaluation : tout va bien, crise arrêtée. Protocole, ordonnance. Retour maison, dîner tous les trois, au milieu de la nuit. Un peu hébétés de se trouver au même endroit que 5 ou 6 heures avant, comme si ces heures suspendues d'attente, de stress et de soins appartenaient à un autre espace temps.
Soulagés, beaucoup. Epuisés.
Heureux d'avoir été là pour lui et malheureux qu'il en ait eu besoin.
Mon immense petit, mon tout petit géant, mon bavard et si attachiant Lomalarchovitch.
Dont la légende retiendra qu'il a dit au médecin du 15, au téléphone, le souffle court et une toux tous les trois mots :
Mais je ne peux pas aller à l'hôpital, je n'ai pas mangé mon dessert !
PS : oui, y a du nouveau côté déco ! Et plusieurs images à voir tout en haut parce que j'ai été incapable de choisir, merci Noé :)